人生路上，我们总是步履匆匆，忘了回头看看那双一直注视着我们的眼睛，忘了珍惜那双默默托着我们前行的手。
每到夏天，当我取出那双方口布鞋，指尖抚过鞋垫上母亲绣的红色花纹，眼眶总是忍不住发热。那些磨损的边角，褪色的花样，都是岁月留下的印记，更是母亲爱的证明。这是我出嫁时，她连夜赶工塞进我箱底的“嫁妆”。没有金银珠宝，只有密密麻麻的针脚，一如她说不出口的牵挂。
母亲是个不识字的农村妇女，却用一针一线绣出了世界上最美的画。四季的花在她指尖绽放，会飞的鸟在她掌心振翅，游水的鸳鸯仿佛下一秒就会从鞋垫上游进心里。她没学过艺术，却把对儿女的爱绣成了永恒的艺术品。
我记得每一个她纳鞋垫的夜晚。昏黄的灯光下，她佝偻着背，针线在发间轻轻一蹭，线就听话地穿过针眼。那双布满老茧的手，关节因常年劳作而肿大变形，却能绣出最精细的花样。剪刀在她手中转几个弯，一朵梅花悄然绽放；指甲在布上轻轻一划，喜鹊的轮廓栩栩如生。
“绣花就像过日子，”她常说，“要有紧有慢、有疏有密。”那时我不懂，如今才明白，她是在用针线教我人生的道理。
垫上她做的鞋垫，每一步都像踩在云端。那不仅仅是布料的柔软，更是母爱的温度。在外奔波的日子，每每感到疲惫，脚下总能传来一股暖意，仿佛母亲的手一直在托着我，告诉我：孩子，慢慢走，妈在。
她的手，也曾细腻光滑，也曾抚过我发烧的额头，为我擦去委屈的泪水。是什么时候开始，那双手变得粗糙干裂？是无数个寒冬在冷水中洗衣，是日复一日操劳家务，是父亲早逝后独自扛起这个家的重担？
她从不喊累，从不抱怨，只是用那双越来越粗糙的手，继续纳着一双又一双鞋垫，把说不出口的爱，一针一线地绣进去。
直到那个雨天，我回家看她。九十岁的母亲不在家，邻居说看见她往村口去了。我急忙追去，远远地，看见雨幕中那个瘦小的身影——她撑着伞，拄着拐杖，另一只手还紧紧攥着一把伞，那是给我的。
“妈——”我哽咽着喊出声。她转过身，满是皱纹的脸上露出笑容：“想着你快到了，怕你淋着。”
雨水和泪水在我脸上交织，我急忙上前扶住她。那一刻我才发现，她的布鞋已经湿透了，而我的鞋因为垫着她纳的鞋垫，依然干爽温暖。
如今母亲已经离开三年了，我却依然舍不得换下她纳的鞋垫。每次穿鞋，都仿佛还能感受到她的温度。我也开始学着她纳鞋垫，虽然针脚不如她工整，花样不如她精美，但每一针每一线，都是我对她的思念。
原来，母亲从未真正离开。她化作了鞋垫上的每一针每一线，化作了我脚下的每一步路。当我走过千山万水，走过悲欢喜乐，总能感受到她从远方传来的温度。
世界上最奢侈的，从来不是价值连城的珠宝，而是一个母亲在油灯下，用她最后的光阴，一针一线为你纳的鞋垫。那里藏着她的一生，她的青春，她的爱。而我们要用尽一生，才能读懂这份沉默的深情。
如果有来生，请让我做您的鞋垫，托着您走一遍人间路，换我来为您遮风挡雨。